TEIL 1

In meiner allerletzten Schicht als Krankenschwester betraten sechs bewaffnete Männer das Krankenhaus.

Sie fragten weder nach dem Krankenhausdirektor noch nach einem Chirurgen.

Sie suchten nach mir.

Und als sie mich schließlich fanden, nahm ihr Kommandant vor mir Haltung an und sprach mich mit einem Namen an, den ich seit zwanzig Jahren verzweifelt zu vergessen versuchte.

Walküre.

Mein Name ist Elena Salgado. Ich war achtundfünfzig Jahre alt und hatte beinahe mein halbes Leben in der Notaufnahme des regionalen Wüstenkrankenhauses in Hermosillo verbracht. Den Geruch von Desinfektionsmittel, abgestandenem Kaffee und Blut kannte ich so gut, dass ich oft schon wusste, was auf mich zukam, bevor überhaupt jemand einen Krankenwagen ankündigte.

In jener Nacht half ich einem jungen Assistenzarzt dabei, einen Unfallpatienten zu stabilisieren. Der Junge hatte viel Blut verloren, und obwohl der Arzt durchaus begabt war, stand er so sehr unter Stress, dass er kaum noch einen klaren Gedanken fassen konnte.

„Geben Sie mir die Klemme“, sagte er hastig.

„Atmen Sie erst einmal durch“, erwiderte ich ruhig. „Wenn Sie sich von Ihrer Panik treiben lassen, übersehen Sie am Ende noch das, was direkt vor Ihren Augen liegt.“

Ich zeigte ihm, wo er Druck ausüben musste, und hielt die Kompresse fest, während er weiterarbeitete. Nach wenigen Minuten verschlechterte sich der Zustand des Patienten nicht mehr.

Als der Junge schließlich in den Operationssaal gebracht wurde, blieb der Assistenzarzt vor mir stehen und starrte mich an, als hätte er gerade zum ersten Mal begriffen, dass ich mehr konnte, als das Personal zurechtzuweisen.

„Wo haben Sie das gelernt, Frau Doktor?“

Ich zog meine Handschuhe aus.

„In einem Fachartikel, den ich vor Jahren gelesen habe.“

Es war eine Lüge.

Aber ich hatte fünfzehn Jahre in diesem Krankenhaus verbracht und dabei sorgfältig jenen Teil meines Lebens verborgen, der lange vor den blauen Dienstuniformen und den endlosen Nachtschichten existiert hatte.

Um sechs Uhr morgens würde meine letzte Schicht offiziell enden.

Meine Kollegen hatten eine Torte aus dem Supermarkt besorgt. Auf der Zuckerglasur stand: „Alles Gute zum Ruhestand, Frau Doktor Elena!“

Sie umarmten mich, schenkten mir eine Tasse und überschütteten mich mit gut gemeinten Ratschlägen, wie ich meinen Ruhestand genießen sollte.

Ich lächelte an den richtigen Stellen und wich jeder Frage aus, sobald es darum ging, was ich nun mit meinem Leben anfangen wollte.

Denn die Wahrheit war, dass ich keine Ahnung hatte, wer ich ohne dieses Krankenhaus sein würde.

Und manchmal wusste ich nicht einmal mehr, wer ich gewesen war, bevor ich hierhergekommen war.

Punkt sechs Uhr ging ich in die Umkleide.

Ich verstaute meine Wechselkleidung, meine Schuhe und eine Thermosflasche aus Edelstahl in einer Papiertüte.

Dann streckte ich die Hand zum obersten Fach meines Spinds aus und drückte auf einen kaum sichtbaren Schlitz.

Eine verborgene Rückwand sprang auf.

Dahinter lagen ein altes Foto und eine schwere Goldmünze.

Auf dem Bild stand ich mitten in einer kargen Landschaft. Ich trug eine Militäruniform und einen Helm. Hinter mir standen mehrere Männer.

Ihre Gesichter hatte ich mit schwarzer Tinte unkenntlich gemacht, bevor ich das Foto versteckt hatte.

Die Münze trug das Emblem einer Spezialeinheit.

Darunter war ein einziges Wort eingraviert.

Bruderschaft.

Zwanzig Jahre zuvor war unser Hubschrauber während eines Einsatzes in den Bergen abgestürzt.

Mein Team war unter feindlichem Beschuss festgesetzt worden.

Damals war ich Militärärztin im Kampfeinsatz gewesen.

Stundenlang hatte ich Verwundete versorgt und mit den anderen unsere Stellung gehalten, bis endlich Hilfe eintraf.

Unter diesen Männern war auch David gewesen.

Er war der Einzige, der mich selbst dann noch zum Lachen bringen konnte, wenn um uns herum die Welt zusammenbrach.

Und er war der Mann, den ich geliebt hatte.

Nach dieser Mission hatte man mir mitgeteilt, dass er tot sei.

Ich hatte den Hubschrauber, der ihn aus dem Einsatzgebiet brachte, mit eigenen Augen am Horizont verschwinden sehen.

Danach hatte ich jahrelang geglaubt, er hätte es nicht geschafft.

Die Behörde hatte mir damals eine neue Identität angeboten. Einen stillen Ausstieg. Und das Versprechen, dass mich nie wieder jemand suchen würde.

Ich hatte zugestimmt.

Ich legte die Uniform ab, ließ alles hinter mir und lernte, Elena Salgado zu sein.

Gerade als ich meinen Spind schließen wollte, schrillten plötzlich die Alarmanlagen des Krankenhauses los.

Es war weder ein Feueralarm noch eine unmittelbare Bedrohung im Gebäude.

Das Krankenhaus wurde wegen einer Gefahr von außen vorsorglich abgeriegelt.

Die magnetischen Türen verriegelten sich, und die Aufzüge blieben stehen.

Auf den Fluren blickten sich Patienten und Pflegekräfte verunsichert an.

„Jessica, bring alle in Raum drei und schließ die Tür!“, befahl ich. „Und niemand geht in die Nähe der Fenster!“

Die junge leitende Pflegekraft gehorchte sofort.

Ich machte mich auf den Weg zum Haupteingang.

Draußen hatten gerade drei schwarze Geländewagen die Absperrung der Rettungswagenzufahrt durchbrochen.

Sechs Männer sprangen im strömenden Regen aus den Fahrzeugen und betraten das Krankenhaus.

Sie trugen taktische Ausrüstung und Sturmgewehre.

Der Sicherheitsmann hob sofort beide Hände.

Der junge Assistenzarzt trat aus dem Ärztezimmer und erstarrte.

„Sie können hier doch nicht einfach bewaffnet hereinspazieren!“, protestierte er. „Das ist ein Krankenhaus!“

Einer der Männer forderte ihn auf, zur Seite zu treten.

Doch der Assistenzarzt blieb hartnäckig.

Der Soldat drängte ihn zurück, ohne ihn zu verletzen, und ließ seinen Blick weiter suchend über den Flur schweifen.

Dann entdeckte er mich.

Sofort hob er eine Hand.

Die übrigen Männer senkten ihre Waffen.

Ihr Kommandant ging langsam den Gang entlang, bis er unmittelbar vor mir stand.

Eine Narbe verlief quer über seine linke Augenbraue.

Ich erkannte seine Augen, noch bevor ich sein Gesicht richtig wahrnahm.

„Guten Abend, Walküre“, sagte er.

Ich verschränkte die Arme.

„Kommandant Ríos. Du veranstaltest hier ausgerechnet in meiner letzten Schicht ein ziemliches Chaos.“

„Tut mir leid. Wir konnten nicht länger warten.“

Ich erinnerte ihn daran, dass ich seit fünfzehn Jahren unter einem anderen Namen lebte.